Brejnev est malade.

Solarium, je retourne sur mon fil,
la fille ville et les chiffres,
les papilles en faucille,
les papillons faciles,

Octavium,les pianos changent de ton,
les lèvres se désaccordent,
les cheveux de l'Olympe
ont tracé le ciel mais enfin

Opium, ma capuche sent la pluie séchée,
la cabriole des arbres sur la plaine folle,
couleurs secondaires,gris,violet,orange,

Uranium, vive les jeux civiles,
qui m'a planqué ça dans la poche?
un bout de papier marqué orage,
et les yeux minéraux comme des gorges,

Silicium, devine,ce nuage a une tâche de viens,
et les anges rouges tombent dans les cheminées,
noires et usées,ruminées,
et les ruines ce soir ont un air d'originel.