J'ai mal à l'image

Des gares vides et l'hiver, l'hiver : cordes lisses de perles blanches et glacées. Comment s'en sortir avec toutes ces choses à écrire qui ont sans doute déjà été écrites mais autrement. Autrement que ce point à la fin de ma phrase se poste un autre point dans un autre lieu de rendez-vous. J'angoisse parfois quand je vois tout ce qui a été fait et tout ce qui reste à lire. Dans les bibliothèques quand on veut acheter tous les ouvrages même si on sait que la plupart nous ne les liront pas ou peu ou mal. Il est possible qu'on se refuse à un bouquin simplement à cause de son titre, quand je ne sais plus qui titre son amas de papiers et d'encres : " Encore une journée de merde dans ce monde pourri " on s'attend à quelque chose de pas gai et qui sent la crasse. C'est un peu le cas mais l'auteur nous réserve quand même beaucoup de moments de tendresse que ce super titre ne laisse pas du tout entrevoir. Il arrive aussi que...et puis ***** pourquoi pas écrire un truc plutôt que m'endormir...

" - Ça s'anime en bas ! dit Georges, l'âme couverte de sueurs et le pull de peluches diverses

On pourrait parler d'un opéra, il y aurait un chanteur et il aurait une amoureuse dans la salle, sa femme. Jusque là ça tient debout ou plutôt assis vu que ça a commencé. Puis il aperçoit le type à côté d'elle au premier rang, ce type elle ne le connaît absolument pas mais il est très beau, il a un regard de givre et des traits plus fins que le fil ondulant de l'archer ou que l'écart des atomes. Au début il en rit, mais au fur et à mesure de la représentation il s'aperçoit qu'il n'arrête pas de la reluquer, lui cet inconnu à la tête maigre et intense voilà qu'il veut me voler ma princesse que j'ai conquis si durement en chantant sous mille balcons. (d'une voix aigre et fausse...ça vient d'où ça?). Il se dit qu'il ne doit pas en être jaloux et qu'elle ne s'intéresserait jamais à un jeune fauve dans le genre de son voisin. Alors il chante en toute quiétude, martyrisant un à un les codes classiques du lyrisme amoureux grâce aux gymnastiques précises de ses cordes vocales.

L'entracte

Se décontracter, peut-être la voir en coup de vent, elle porte quelle robe aujourd'hui, boire un verre d'eau chaude, c'est le rituel, manger une clémentine, ne pas penser à son voisin séduisant, c'est qu'un jeune con, elle ne craquera pas et puis c'est moi qui suis sur scène au fond, c'est sur moi les lumières et les fleurs pas sur ses quelques rides habillant son visage d'une gravité sublime, ne pas y penser, tu vas chanter votre chanson et tu vas l'envoyer jusqu'au ciel, et vous rentrerez chez vous et tu lui feras l'amour, tendrement comme un ténor, et c'est demain au pied du lit que tu sauras quelle robe elle portait hier soir, comme toujours, cinq minutes avant de remonter sur scène, je suis d'aplomb, l'orchestre est bon ce soir et le public répond bien, sauf...ne pas y penser, le rideau va s'ouvrir, mourir d'angoisse

Pendant la deuxième partie, sa voix petit à petit se perd pour n'être plus à la fin qu'une triste voix de chanteur de variétés standard, mais il est beau ! Et j'ai vu qu'elle le regardait, qu'elle le scrutait même et lui qui plonge si habilement dans les yeux de ma femme ! Bientôt l'orchestre et la scène ont disparu, il n'y a plus que lui, lui et sa beauté féline, féminine, lui et ses regards sombres qui feraient tomber les dernières ruines de la Grèce Antique, lui et son jean, lui et sa jolie veste, lui et ses dents vives, lui et ses deux pupilles toujours braquées sur ma femme, où est ma femme. Je ne la vois plus, mais est-ce bien ce même voisin ? Peut-être ont-ils profité de l'entracte pour filer en douce s'embrasser sur le marbre doux d'une fontaine, peut-être que c'est lui qui découvrira sa robe au pied du lit, il me reste encore combien de chants ? Le son s'est déformé, il n'est plus une ligne droite ténue mais un tunnel de guimauve, il n'y a plus de case, de reprise et de finals, il n'y a plus que lui au premier rang dans l'ombre du public il jaillit, il flamboie, il y a lui et toutes les formes autour.

La question est : Est-ce que cet écrit est suffisamment ou trop travaillé pour qu'on se rende compte que sa jalousie lui fait aimer passionnément son adversaire du soir ?

Je ne sais pas, je sais juste que quand j'ai retrouvé ma femme à moitié en gazouillant des pleurs parce que je savais que les aficionados devaient s'être rendus compte de ma performance minable, elle m'a dit : " Tu as été formidable ! Tu étais comme absorbé ! Tu ne t'aies même pas rendu compte quand le public s'est levé comme une vague bruyante et dorée pour t'applaudir, le zénith était là juste dans ta gorge, les mains rougissaient, c'était un bonheur intense, fou, je t'aime "

Et quand elle m'a dit ça je n'y ai pas cru, je veux dire je ne l'ai pas vraiment entendu, je ne croyais pas à son amour après qu'elle m'ai trompé ainsi avec le premier venu, premier venu que j'ai vu partir, je n'ai pas vu la vague mais je l'ai vu partir, calme, serein, sûr de son crime, je l'aime ma femme mais on ne se joue pas de moi comme ça, ce soir il n'y aura rien, on va boire une coupe de champagne et après on va peupler nos lits comme tant d'autres couples établis.

UN SPECTACLE MAGNIFIQUE titrait la Une du coin ce matin-là, et les croissants étaient chauds et le jus d'orange frais, ma femme prenait une douche en chantonnant. Comme après une nuit d'amour. "

Est-ce que c'est un écrit ?