"Elle palpite"

- Ces temps derniers, j'ai souvent une veine qui bat sur le front. Elle palpite. Une espèce de pulsation rapide, tu vois ? Je ne sais pas si ça t'est déjà arrivé, à toi. C'est affreux, mais ne peux pas m'empêcher de penser qu'un de ces jours je vais faire un transport du cerveau, ou quelque chose dans ce goût-là. Ce n'est pas comme ça que ça débute ? Un vaisseau du front qui éclate ? C'est probablement ce qui finira par m'arriver. Ma mère, ma grand-mère et une de mes tantes sont mortes d'un transport au cerveau. Il y a toujours eu un taux élevé d'accidents cérébrovasculaires dans ma famille. Quelquefois, c'est de famille, tu sais. Ça peut être congénital, comme les maladies de coeur, l'obésité et tout le reste. Enfin, de toute façon, il faudra bien que je meure un jour, poursuit-elle. Et si ça se trouve, ça sera de ça : une crise d'apoplexie. Oui, c'est sans doute de ça que je mourrai. Et j'ai bien l'impression que cette veine qui palpite en est le signe avant-coureur. D'abord, elle ne fait que sautiller imperceptiblement, comme pour attirer mon attention, et soudain elle se met à battre à toute allure. Tic-tic-tic-tic. Ça me panique complètement. Il faudrait vraiment qu'on renonce à cette saleté de tabac avant qu'il soit trop tard.
Elle regarde ce qui reste de sa cigarette, l'écrase dans le cendrier, et s'efforce de chasser la fumée de la main.
Allongé sur le dos, je contemple le plafond en me disant que c'est le genre de conversation qu'on ne peut avoir qu'à cinq heures du matin. Il me semble que je devrais y mettre mon grain de sel.


Raymond Carver, Whoever Was Using this Bed(Débranchés), p55
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